Etendue sous les rameaux d’un laurier trop large, Dice pratique l’école buissonnière. Elle est venue chercher, fébrile à cause de la rosée frissonnante, le brin de sommeil déserteur. A couteaux tirés avec Noah, ses paupières ne veulent plus jamais se fermer.

Les petites secousses en ondes dans la terre dans ses os. La respiration chaotique de la course interrompue, étouffée, reprise, déborde sur le pépiement des oiseaux. Les poumons du jardin ressemblent à un énorme carillon qui annonce sa venue.

Accroupie, la stellaire s’est rapprochée de la barrière végétale qui la dissimule. Ses phalanges écartent les feuilles pour le voir, yeux dorés élargis de curiosité, lui, et toute les gesticulations de sa silhouette. Halte là ! Je vais vous faire passer le goût de la fainéantise ! Aussi vrai que je m’appelle Virgile ! Les mains en porte-voix Dice essaye de contrefaire la voix du professeur céleste que même les plus assidus ont fini par redouter.

Un, deux, elle tombe dans un portail qui la crache quelques mètres plus loin face contre terre. L’odeur de l’humus rentre jusqu’à la glotte. Dice, sur ses pieds en un éclair, se dépêche d’avaler a distance qui la sépare de la silhouette longiligne, immense, du garçon. Elle n’a pas vu la carapace cuivrée verte, à vrai dire s’en moque. Dice, plus intriguée par les gants qui couvrent les paumes, sans doute, neuf chance sur dix, c’est un médium.

Elle renverse le crâne pour le voir dans les yeux, s’il fallait qu’ils se parlent pendant des heures elle aurait mal aux cervicales. Tu déranges mon sommeil. Les yeux plissés et le sourire de ceux qui se régalent de la suite par l’avance. T’es venu cherché des fleurs pour une chérie ou tu t’entraînes à t’enfuir la queue entre les jambes ? assenée avec un clin d’oeil rieur, Dice, tourne autour des grandes jambes nues, le sourcil haussé. On dirait des baguettes chinoises… Elle pense à voix haute, les doigts fermés sur son menton, pour le tenir comme une tasse de thé, au-dessus de la conversation.

Dice gesticule à l’outrance. Entre les mèches, il reste. Une feuille de laurier. Les pattes blanches des pissenlits. La plume incarnat de Bel. Autour du médium, pas bien grand, déjà contrit ou simplement nerveux. Les mots de confusion s’entrechoquent comme de la céramique brisée. Il paraît que l’avenir se lit aussi dans le marc de café. Les cils blonds clignent pour séparer le visage rougeaud des mots revêches. A se demander la version qu’elle préfère. Et si, une fois qu’elle aura choisi, elle aura vraiment le choix de celle avec laquelle elle continue de discuter. Les dents étirées dans un sourire mesquin. C’est vrai que t’as des guiboles de marathonien. elle dit, en serrant les poings pour ne pas palper les mollets comme elle l’aurait fait pour un chien, une copine — mais pas un marathonien transpirant.

Il a le souffle raide. Et la langue défiante s’est vite rabattue derrière les incisives. Dice enfonce ses doigts au fond des poches de son jean. Marrant. Ce corps fébrile qui se fripe au rythme de respirations hachées. De syllabes dégluties. Des oeillades anxieuses. La blonde croise les bras sous les seins et, de la pointe de sa semelle, fait bruire son impatience. Ce filet erratique et mouillé qui incline les lèvres tremblantes est plein de suspensions. Dice, pourtant, n’ose rien interrompre, trop curieuse de savoir ce qu’il y a d’assez tragique, assez grotesque, pour se tenir ainsi, penaud et congestionné.

Il s’incline, sa crinière rousse qui flamboie dans la rayon de soleil matinal, et Dice ricane. Ouh. Sacré pou qui a fait son nid ici. Un geste vif. Elle saisie l'insecte dans sa paume, fermement, les ailes vrombissent avec révolte contre sa chaire. Ses phalanges un peu écartées forment les lucarnes d’une prison humaine. J’espère qu’il a pas bu tout ton sang parce que t’es quand même super pâle.  lève les yeux sur lui, ses problèmes, phobies, émotions. Il a une jolie carapace. J’ai un vernis de la même couleur. C’est sublime. enchaîne comme s’ils se connaissaient depuis des années.

Si tu restes pas avec moi, je le jette à tes trousses. Et je suis une stellaire alors tu vas t’essouffler très vite. déclarer avec aplomb parce qu’il ne faudrait pas la prendre pour une pomme. Dice, sourire de charmante, passe son bras autour de celui du rouquin en évitant soigneusement de serrer. Viens. On va se chercher une glace au gingembre.

Plus il se diminue, plus il lui semble qu’elle prend de la place. C’est comme inexorable. Les avants bras qu’il presse plus près des côtes. Le menton qu’elle avance avec orgueil. L’impression de grossir bourdonne dans ses oreilles. Un coup d’oeil sur ses bras, des linéaments laiteux, pour se rassurer. Pas de boursouflures. Pas de gras. Pas de stries béantes. Dice, ne le trouve pas très différent du scarabée. Cornu, six pattes ((pourtant)). Qu’elle vient de dérober à sa tignasse. Vous faites la paire… marmonné du bout des lèvres, le regard incisif cloué aux gestes vibrants d’angoisse du garçon qui inspecte son crâne. Et comme le scarabée, si elle enfermait le garçon dans sa paume, peut-être, un peu, qu’il aurait ces mêmes gesticulations futiles qui la chatouillent.

Plisse les yeux, les cils embrassées, sur la silhouette qui trépigne et s’offusque. Pas très dégourdi. Peut-être même pétochard. La veilleuse allumée tous les soirs. Pendues aux lèvres des autres pour certifier ses choix. Ça lui fait drôle d’enfiler les baskets d’un caïd alors qu’elle doit se faire mal aux cervicales pour le regarder dans les yeux. Ses yeux glissent à nouveau sur la forme grouillante du scarabée prisonnier. C’est peut-être elle qui ressemble plus au gros scarabée qui l’incommode. Petite, envahissante, avec une jolie couleur.

Ohe. C’était plutôt un sauvetage espèce de mytho. assénée sur un ton courroucé, c’est un grave préjudice qu’il se fait, devant tout le monde, dire qu’une naine vous a ligoté dans un grenier. S’il a besoin de vivre, Dice aussi. Elle serra ses doigts sur le captif, à avoir presque peur de faire éclater l’insecte. Elle s’imagine le liquide poisseux s’égouttant de ses phalanges au sol  qui accablerait l’atmosphère d’un silence infranchissable. A son tour, la blonde frémit, retire son bras à la volée, les mains au-dessus du crâne, déclaration de forfait. Je le libère. Ça va. T’es très autoritaire pour quelqu’un à deux doigt de se faire dessus. raille, encore, pour bougonner, s’éviter de paraître vaincue ou asservie. La mauvaise humeur comme dernière arme de défense.

La menthe ça a le gout de chewing-gum. T’es un ancien fumeur ? une dizaine de plis froissent son museau. Elle n’y avait jamais pensé. Ses lippes décollent et déraillent. Les miens, mes vieux je veux dire, ils ont l’odeur du feux de bois, en même temps à se balancer sur le rocking chair comme s’ils allaient sauter dedans…Kaléidoscope dans son crâne, le timbre de voix diminue, ses yeux se redressent dans ceux du garçon. Pourquoi le gingembre c’est les regrets ? Les regrets c’est très amers non ? C’est le café, l’écorce de pamplemousse, ces choses là. Sur ses doigts, elle pourrait continuer d’énumérer mais elle veut d’autres de ces associations redoutables qui lui sont venus comme une partition de musique.

Elle fait deux pas vers un buisson proche et tend la bras solennellement, ses mirettes rivées sur l’autre, il ne faudrait pas qu’il s’enfuit — ou bien tout sera vraiment gâché. Sa paume ouverte brutalement, c’est le bruit de dégringolade de la carapace entre le maillage serré des branches qui lui confirment qu’elle a réussi. Tu vois. C’était facile. Déjà, elle est de nouveau sur ses talons, lisse le col de son pull oisivement, tapote sa basket du bout du pied, et balance son poids sur l’autre jambe. Ricane, l’index en crochet pour contenir les rires bouffons avec pudeur. Non. Non. Pas vraiment. Je t’ai dit. Je le trouve plutôt joli. Avec sa coque irisée. les légendes qui l’entourent. Les ailes diaphanes dissimulées par les abat-jour de sa carapace. C’est parce que tu le trouves moche que tu le détestes ? regard curieux lancé en arrière parce que Dice ne se voit pas continuer la conversation sans bouger. C’est dans les galets qu’elle shoote maintenant les fait avancer comme un jeu de billes vers le sentier pavé. Les étudiants s’y pavanent et, par réflexe, Dice ôte les morceaux de verdures restés coincés dans sa chevelure. Tiens. Moi c’est Dice. Je suis une criminelle. elle dit, en sortant de sa poche un des petits dès étranges, neuf faces, qu’elle garde plutôt que des cartes de visite.

Les joues qui rosissent de honte. Ça tient chaud, elle avait si froid, recroquevillée dans les fougères. Bien incapable de contredire les mots traitres, vexée. Il ne lui reste que ça et sa désinvolture fiévreuse. Faire comme si elle s’en fiche. Ce soir elle y repensera. Rejouera des joutes imaginaires. Des versions censurées où elle dépose l’insecte entre ses deux yeux ; sous sa langue. Il ne le saura pas. Souffrir la torture dans les couloirs de son esprit. Grand sourire. La blonde (le) poursuit, volubile, prête à disputer ce qu’il reste des mots suspendus dans les airs. L’observe encore, monté sur des échasses, assorti de quelque chose de confus — vaporeux ? — ou bien ceux sont les lunettes.

Comme la bière alors. la levure, la mousse sur les babines, l’expiration aqueuse, tout ça, en plus. Le rire rehausse son sourire. Que les gens boivent du café n’importe quand maintenant. Pour se tenir chaud. Se tenir compagnie. Se tenir debout. Encore. Droit. Dans des bottes de sept lieux.

Facile pour elle. Son thorax très étroit se gonfle. L’idée lui sied comme ses mitaines en dentelle blanches fleuries, jaunies, aux occasions galantes. Il recule alors elle marche sur lui. Ecrase le bout de des godasses du garçon sous sa semelle. Ce sera peut-être comme une danse à chaque fois qu’elle le quittera des yeux. Penses tu. Je ne dis que la moitié. Sinon tu serais mort de peur. maintenant qu’il l’a dit. Elle le veut. Lui faire peur. Juste pour rire, ou non. On utilisera les mêmes mots, demain et le jour suivant, celui d’encore après. Tu penses que je suis folle ? Elle croque le bout de son pouce. Les yeux qui se sont jetés sur une ligne d’horizon incertaine. Plus là, disparue, le temps d’un silence pour se donner le change.

Un volteface sur l’allée, les pavées déforment ses petons. Dice soulève un sourcil hautain. Courir pour aller où ?  Dans les airs, la direction du médium, elle mime une pichenette, reviens sur terre, avec elle, ne repars pas déjà. Ses lippes souffle, fort. Elle, se rapproche, jusqu’à être sur la pointe des pieds pour se donner un peu, trop peu, de carrure. Elle pousse du plat de sa paume, le débris de jeu de plateau. Comme un petit caillou, qui tient en équilibre entre sa main et le torse du brun, qui n’existe que dans cette collision. Tu veux absolument être kidnappé. C’est pas un feuilleton ici. Il faut avoir fait des choses terribles pour que je ne te laisse plus jamais partir. renfrognée et conspiratrice. Dice n’a rien décidé, si c’était la colère ou la flatterie d’être accusée qui fourmillait dans son sang. Prend le Théo ! C’est un souvenir ! gémit ou crie, un peu, pour effrayer, pour faire accepter son désir par dessus la raison. Ça ne doit pas te surprendre d’une fille qui aime le gingembre… Elle rajoute plus bas, souriante, les mirettes gluées sur  ses pompes, parce qu’elle a toujours envie d’une glace, aussi.

Quelques pas en arrière, elle monte, debout, sur un banc, les doigts par-dessus les yeux pour former une visière efficace contre la lumière d’un astre blanc. J’ai envie de boire du thé. Ses doigts rougies s’enfoncent dans les avant-bras du chemiser. J’ai froid.

Jubile. Il l’a pris. Alors c’est acté, décidé, on ne reviendra pas dessus. Dice, certainement, s’imagine avoir fait quelques impressions. Ce n’est pas son regard léopard. La lassitude de la voir faire des tourniquets, peut-être. Les raisons lui importeraient peu. Elle ricane, la blonde, sans la grâce, sans le dénivelé de la gorge vers le ciel. Pense. qu’on a déjà bien assez de dieux pour nous punir. Dit. Je trouverai, pas la peine de t’inquiéter. Demain, promis, elle jettera ses dés en travers de l’autel, quémandera le ciel, une autre inspiration, l’avant dernière. Le garçon ne demande pas comment. Ca ne le concerne pas la couleur de la facétie de Dice, c’est trop hypothétique, ça gâcherait le plaisir de l’envisager, sûrement. Bizarre, bizarre. Articulé, les yeux plissés, par-dessus le mystère de l’objet chéri, comme un écho aux pensées de la stellaire. Hausse les épaules, dépose les armes pour cette fois. Eurydice Courbedor. Sa silhouette fait des ponts dans la conversation, l’air saturé de fragrances adolescentes, cologne capiteux, et d’aurores glacées.

Un rire imaginaire, l’enfance c’est d’une évidence, laisse tomber Théodore. La résolution d’une équation qui a fripé ses sourcils en l’apercevant. Dice, ne l’entend pas comme ça, un pied en l’air pour se transformer : flamant rose, girouette — cloué au sol, à la cime du banc. Toi aussi. Tu as peur des insectes, c’est pire. elle rétorque, le timbre raturée de méfiance. On cesse d’avoir froid en grandissant ? J’ai trois cent ans à vivre. Si je commence à être ennuyeuse dès maintenant, je ne vais pas y survivre. Crois moi. Personne ne lui a demandé de se justifier. Dice, en vérité, est pincée par l’idée de travestir son sale caractère pour la patience qu’exige les voix juvéniles.

Ses dents serrées pour garder la chaleur à l’intérieur, donnent quelque chose de rigide à son allure. Détaille son visage, maintenant qu’ils sont en tête-à-tête, la courbe des cils, l’éclat joueur, la mélodie des yeux. C’est amusant, la confiance sereine qui s’en émane, Dice aimerait tirer sur le lobe, voir si, de nouveau la panique dévore sa jugulaire. Elle n’en fait rien. Laisse ses mains s’emprisonner dans ses gants, piaille, pour interrompre le cérémonieux. Et si finalement on veut faire les deux ? Mes dés se cassent tu sais. Ils tombent sur la tranche. Ceux sont des objets ingrats. Comme toi. Comme moi. Comme les enfants. Le précipité des mots rougeoyants laisse place à un silence, un peu trop long, parce qu’il a décidé pour eux. Il l’a laissé tombé. Et si Dice à cet instant bondissait pour échapper à la réponse, finirait sûrement les jambes en l’air, le crâne enfoncé près des bulbes de tulipes germés. Je ne joues que si je gagne ! elle rouspète dans un dernier élan d’orgueil, malgré tout, Eurydice, elle pense au fait qu’il y a plus de faces impaires que paires sur ce dé. Qu’il a décidé, peut-être sciemment, qu’ils iraient chercher une glace imaginaire.

Ses yeux s’arrondissent, excitation et peur, le rire de Theo forme un abri au-dessus d’elle. Le monde restreint à la mince sphère qui les empêche de boire au soleil grandissant, aux chaloupées des gambettes sous les jupes, le monde, dehors, qui appelle. C’est pair ! écrié, à détourner les yeux sur eux, duo bizarre. Dice attrape fermement l’avant-bras du roux, lentement, elle descend en appuyant son poids sur lui à la manière de la rambarde des escaliers en colimaçon. Il faudra quand même du thé au gingembre. Ne t’imagine pas que ça devient facile. Cette aventure illusoire, sa passion pour régir les comédies. Tu prends quoi au petit-déjeuner ? Sûrement des tartines beurrées avec de la confiote… ça m’étonnerait pas que tu trempes ça dans ton café même. airs de conspiratrice, Dice avance en tirant sur sa manche, suspendue à ses réponses.