C’est un vaste manoir, une sépulture de cauchemar. Il n’y a qu’à voir les jardins dévorés de ronces et de menthes. Il n’y a qu’à regarder les corbeaux apprivoisés qui croassent aux oreilles de la maîtresse des lieux à peine la fenêtre du balcon ouverte. Il n’y a qu’à entendre le flash des sauts, un chuintement grésillant, qui balade des bougies aux odeurs de santal.

Les Courbedor sont de stellaires installés.
Le siècle dernier, c'était la fortune, le fleurissement des investissements, et, il n’y a qu’à voir, ce siècle, c'est la faillite et tout ce petit monde, Monsieur, Madame, leur fille sont parfaitement désargentés.

Ils n’en sont pas chagrins pour un sou. Ils donnent des banquets de tarama et de coquillettes, Frimousse, l’Amourssequin de Madame, continue de disposer l’argenterie démodée sur les napperons jaunis. Ce sont des gens très vieux, très insensibles aux aléas de la vie, dont l’écume n’a pas encore formé de mousse blanche à leur barbe ou de ridules à leur sourire. Ils respirent un fatalisme passif combiné à un sarcasme corrosif sur les affaires du monde. Parce qu’il faut être stellaire pour avoir, dans la même vie, servi son client, les enfants des ennemis de son client et maintenant les petits enfants des générations qu’ils avaient maudites.

À leur petite fille, ils témoignent cette même indifférence teintée d’élégance, la laisse faire toutes les frasques et les découvertes dans le vase clos de vérités qu’ils répètent entre eux comme des épées de Damoclès.

Les gens ne veulent pas de coursiers, ils veulent le répondeur vocal à coup sûr. Les gens ne veulent pas d’assassins, ils veulent une arme à feu qui ne rate jamais. Et les gens se trompent. Terriblement. Eurydice. Écoute pour une fois.
Ils vont commettre mille mauvaises décisions sans avoir le temps de s’en mordre les doigts. Elles seront exhumées avec leur cadavre bien avant et le dépôt qui restera de cette fumée noire sera la dernière preuve que nous avons existé, nous, leurs erreurs de jugement.

Eurydice n’y comprend rien ou ne veut rien n’y comprendre. Elle hante son manoir mieux que personne. Elle y invite des amis pour leur faire peur. Les enfermer au grenier ou jaillir nue de la baignoire induite de colorant rouge. Dans d’immenses chapiteaux de draps qui se prolonge en enfilade dans les pièces et les couloirs, elle occupe déjà le temps et l’espace avec une ténacité farouche.

Ce n’est pas la petite fille facile qu’on croise dans les livres d’image. Ce n’est pas une sainte Eurydice. Elle baise les coussinets des chats avec ses lèvres gercées et écoute aux portes quand elle ne se fait pas repérer en perdant bêtement l’équilibre sur ses petons impatients. Ce n’est pourtant rien d’affreux Eurydice. La tête sur les genoux de maman pour qu’elle coiffe ses cheveux avec ses ongles parfaitement peints d’un rose ballerine et les miettes de biscuits au gingembre collés sur les babines après chaque goûté proclamé.

Eurydice croise la puberté par inadvertance, en robe de chambre, face à la coiffeuse qui n’avait jamais été qu’un accessoire complémentaire de sa fantaisie de petite fille. Elle reste une main sur le cœur, prostrée et les yeux remplis de trahison, devant ce délicat reflet qui est venu tirer le tissu du corset. Lorsqu’elle a brisé le miroir avec la brosse où de grosses pivoines dorées fleurissaient le manche, elle a distinctement entendu ses parents rirent de bon cœur. Sept ans de malheur. Sa première malédiction a un petit goût intoxicant qu’Eurydice ne le croisera qu’en tirant sur une cigarette une bonne dizaine d’années plus tard.

Dice débarque à Colombe, le nez en poupe et affichant une maigreur méchante. Elle a évaporé ses airs de sauvageonne et s’ingénue assidûment à rester dans la périphérie des ennuis. Ici, l’air chamarré par tous les souffles des Zodiaques a du bon. Elle peut s’y effacer ou s’y dessiner comme bon lui semble. Elle tire un trait, ou presque, sur la maison des souvenirs pour engloutir son énergie dans les mièvreries de l’adolescence et les sales coups de Sedna. Obsédée par la maîtrise de ses bonds, elle s’inscrit naturellement dans cette spécialité et profite des cours d’astronomie pour éduquer un romantisme qui ne recrachera jamais que des cœurs déçus. Puisque Dice n’est pas certaine d’être très entourée ou très seule et, puisqu’aussi, on n'est que la somme des erreurs de jugement des autres, elle s’entiche des gens sans distinction ou exigence.

Un jour, un stellaire est mort.
Foudroyé par une magie si profonde que certains pourraient la déclarer occulte.
Sur le balcon du salon commun où ça jase : majoritairement, un humour discutable et quelques timbres flanqués d’effroi, Dice se balance par les pieds, à la mode cochon pendu, en ricanant, son visage rougeaud à cause du sang qui a rampé sur le front.
Pour une fois qu’il se passe quelque chose ici.