La lune précipitée sur la toile noire mire la silhouette échevelée de Dice.
Récurrence blonde du désordre et familière de l’insomnie, elle relit la pièce d’Aphos et Peithys, les premiers Amoureux. La voix des protagonistes débordent, hurlements chargés de trémolos, de son bec barbouillé de baume à lèvre goût gingembre. Elle jure les serments infinis en tombant au sol, les deux genoux plantés dans le parquet ; et demain elle écrira sur un post-it jaune en caressant ses contusions. Est-ce que l’amour est plus pur qu’une prière ? Elle renverse les chaises, le bureau, le sommier, idéalise un tornade de sentiment à même de retourner l’univers, petit coeur palpitant, les yeux immenses auréolés des eaux salées.

Dice, jusqu’à la garde de son âme, s’enlise dans sa lecture.
Insouciante du vacarme de son aventure
Insoucieuse de l’écume qu’elle laisse dans le réel

Aphos soulève les reins de l’aimée quand leurs idylle est accablée par la plus brutale des secousses. Une vocalise venue du purgatoire lui-même, personnifiée sous les coups de maillets qui ébranle la cloison de la chambrée.

LAISSE MOI TE PROTEGER PEITHIS. La blonde escalade son matelas dans un cri guerrier et abat à son tour ses petits poings contre le plâtre de manière répétitive. LOUP-GAROU DE MALHEUR TU NE COMPRENDS RIEN A L’AMOUR. Elle le connaît le grand pâlot qui lui sert de voisin, toujours bien propre sur lui, sympa sans être envahissant, cool sans être orgueilleux. Quand elle le voit, Dice voudrait lui arracher son sourire doux avec les dents, aboyer dans oreilles jusqu’à le voir se déformer, parce qu’il est tout ce qui rend ses nerfs malades encore plus écorchés.

La réciproque est juste leur adresse le sort dans un sourire.

Avec affront, elle aboie à travers le murs pendant encore un moment. L’imagine se tortiller de rage dans un coin de la pièce ou s’enfuir pour toujours. OUAF! OUAF! Moi aussi je peux crier écoute ! Et demain, sa voix sera cassé comme les verres en cristal de maman, on pourra entendre les fragments s’entrechoquer dans sa gorge à chaque respiration. La stellaire plaque son oreille. De l’autre côté, elle perçoit le bruit des tiroirs et des expirations qui s’écourtent avant de s’allonger. Elle voudrait hurler bien fait, l’insulter de cabot de malheur et reprendre l’épopée merveilleuse de l’amour originel mais le crissement de la porte l’accable de terreur.

Dice, folle, sait qu’un loup peut l’ouvrir en deux avec la même aisance qu’elle plonge un couteau dans le beurre. Dice, folle, sent son coeur s’emballer en imaginant le détour sanglant de ses côtes hors des côtes. Je suis une louve. Je suis une louve. Je suis une louve. Elle se répète comme un mantra pour combattre la tétanie qui menace son corps. Le son de son poing contre la porte lui fait l’effet d’une détonation et son corps s’engouffre dans un portail à une vitesse fulgurante.

Elle sent les forces appuyés dans ses lombaires, la vomirent du plafond plutôt qu’à l’autre bout du dortoir. La gravité la projette contre les épaules de son voisin, son corps ramassés s’accroche avec ardeur aux omoplates et au crâne. JE SUIS UNE LOUVE ! Elle hurle pour s’empêcher de penser en plantant ses dents carrées de mammifère omnivore dans le cartilage saillant de l’oreille droite. Ses pieds glissent sur ce corps raide, Dice maintenant au sol n’attend pas une seconde pour prendre la poudre d’escampette, clopin-clopant, son talon la brûle.  Elle jette derrière elle un coup d’oeil affolé sans manquer de rugir. Si tu veux te venger, prend un ticket numéroté et fait la queue comme les autres ! Parce qu’ils sont nombreux, c’est vrai, à avoir juré un jour de faire la peau à la plus facétieuse des stellaires.

Elle galope, rumine, rugit, égrène dans sa course des cris aigus pour se remplir de courage.
Dice, empaquetée dans rien de mieux qu’une veste caban ébène et d’une jupe aux volants gonflés, le tissus surpiqué rase ses chevilles nus dans un frottement rassurant ; Dice lève son poing dans les airs, une rêvasserie invincible, et s’obstine.

Pour une fois, elle aimerait mieux parcourir le dortoir Hauméa, aller cueillir l’hospice chez une de ces goules bariolées par la niaiserie — la main tendue, ils lui prêteraient un coeur battant pour la soulager du sien. Hazel la laissera-t-il boire à même son aorte abdominale pour recoller les petits bouts de sa silhouette ? A Sedna, le portes s’entrebâillent sur des yeux curieux, des sourires mauvais, se referment aussi sec, voltigent au point de menacer de rompre sa course comme on brise le cou des chatons indésirables. Ils s’y agglutinent les mêmes minois usées de malice, doucement une cohue monte en ronronnant.

Elle voit Dice qu’ils se serrent la pince, laisse tomber un chuchotement empoisonné dans l’oreille de la voisine, un gros écu brillant dans la main de son colocataire. Elle voit tout, et tout lui rentre dans le ventre comme une colère affolée qui soulève ses bronches plus haut, et tout en souffle haché par les rires.

Il heurte son dos, en bas, près des reins, là où résidait son équilibre.
Dice s’effondre beaucoup trop vite parce qu’elle a cru une seconde qu’il était sur elle. La toile de sac qui sent l’odeur des vestiaires, les cours de Ria et le talent du comédien à ses trousses, lui fait l’effet d’un affront. Gros lâche ! Tu m’as prise pour une bécasse à tirer ?! Ses petits doigts tremblants et l’angoisse salée au fond de sa gorge contredisent sa témérité. Dice qui déteste et qui adore se sentir vivante d’une manière aussi viscéralement tordue.

Elle a atteint la salle commune quand elle se redresse, en marchant maladroitement sur son pied blessé. Elle se présente comme une arène où les mêmes clampins qui crachaient sur sa gueule lui adressent des clins d’oeil depuis la balustrade du premier étage. Un petit gars, vraiment minus avec les Kickers qui balancent dans la vide, s’exclame depuis les hauteurs des étagères de livre. Battez-vous ! et sa voix de crécelle rend la situation cocasse, fortuite ou extraite d’une mauvaise reconstitution.

La stellaire fait volte face. Abandonne la fuite inutile, elle se saisit de la sarbacane dissimulée dans sa poche. Porte l’instrument dans ses lèvres en le tenant de la plus drôle des manières : le bâton à plat dans la paume à la manière d’un porte-cigarette. Tu fais pas du théâtre Noah ? C’est pour ça que tu viens me casser les pieds ? Parce que t’es jaloux de mon succès naturel ? Elle tire la langue et envoie deux boulettes de papier qu’elle a soigneusement imbibée de sucre collant. Dice résiste à l’envie de se blottir contre le sol et tourbillonne les bras écartés, les yeux levés au drôle de public qui s’est formé.