Tout fier, Hazel. Sa première victoire ne vaut-elle pas de tous les sourires le plus niais ? Difficile de réprimer, impossible de s'en débarrasser, Hazel s'est dépêché de s'en aller pour mieux sauver sa dignité. Toute l'après-midi à écouter les cours d'une oreille et à forcer la deuxième à rejoindre pour être bon élève, à se rappeler qu'il s'inquiète de son avenir car il ne sait toujours pas se décider. Il n'a même pas l'impression de ne pas aimer son cursus actuel, même s'il n'est pas passionné.

Quelles préoccupations agaçantes. Difficile de s'en plaindre sans passer pour un petit capricieux qui rêve effectivement davantage de courir dans la forêt et d'apprendre à parler la langue des créatures magiques –il se pourrait qu'Ava commence à bien le cerner, comme il a encore envie d'être niais à cette pensée. Hazel sait pourtant que si elle le prétendait, que si cela devenait vrai, il serait sincèrement effrayé.

Le soleil trace son chemin dans le ciel. Pas assez vite à son goût, pourtant une fois il cligne des yeux et tout à coup le bleu est envahi de rose et de orange, traîtres rêvasseries. Hazel qui a oublié que le temps passait même quand son esprit s'envole vers des horizons qui n'existent pas s'anime et avec Mousse il prépare un petit panier comme s'il allait pique-niquer.

Oh, c'est presque le cas.

Il a cuisiné une quiche aux orties et une tarte au blé noir. Tout seul, c'est déjà long à faire, même avec toute la bonne volonté de Mousse qui insiste pour être celui qui casse les œufs et pour tartiner la pâte d'huile. La prochaine fois il demandera à Ava de le rejoindre et de l'aider, et c'est très optimiste car la prochaine fois rien ne dit qu'elle aura un devoir sur les Anciens. Il ne sait même pas si la louve daignera tremper la langue dans la tisane aux orties qu'il compte lui proposer, si elle voudra bien s’asseoir sur la couverture qu'il étalera sur l'herbe pour qu'elle soit confortable.

Et puis tant pis, qu'elle se salisse les fesses dans la terre si sa fierté le lui dicte, Hazel y installera Mousse et comme toujours ce sera son familier son petit préféré.

Si elle pose la question, il n'a qu'à prétendre qu'il se prépare toujours avec autant de minutie.

Hazel attend. Sera-t-elle d'humeur ? Oh comme il déteste se trouver, ici, maintenant, à présent, complètement à sa merci.

Panier en oseille à son bras, tel un petit chaperon rouge sans chaperon et sans rouge –tant qu'aucune louve ne vient trouer sa gorge avec ses crocs– Hazel parvient à l'exploit de s'affubler d'un pantacourt approprié face à la vague de chaleur et d'un t-shirt à manches longues dont le tissu fin et le blanc ne le sauvera jamais de la sueur. Il fait plus frais, pourtant, il y a même une brise pour mettre ses mèches dans les yeux, pourtant Hazel s'obstine toujours à ne rien montrer de son bout de peau hideuse et fripée, même alors qu'il agite son t-shirt du bout des doigts pour faire des courants d'air. Qu'est-ce qu'il a l'air stupide.

Des mouvements, des élèves qui sortent des cours ou peut-être de leurs dortoirs, qui se baladent parfois entre amis et parfois entre amoureux, et au milieu de tout ça, Hazel, tout seul, qui a encore oublié son téléphone dans sa chambre parce qu'il n'en a jamais besoin  (jusqu'au moment où il aimerait envoyer un message à quelqu'un ou regarder l'heure). Il ne sait plus s'il est en avance, il ne sait pas depuis combien de temps il attend –encore moins combien de temps il est prêt à attendre.

Ava, quelle cruauté. Le regarde-t-elle de loin patienter ? Regarde-t-elle comme il la cherche des yeux parmi les passants, devine-t-elle l'anxiété qui grandit et les questions qui grossissent ?

Est-ce alors davantage doucereux ou cruel que d'apparaître à présent et de nourrir ses espoirs ?

Les yeux d'Hazel s'ancrent sur la louve comme un bateau à son port. Il se rappelle de s'appuyer sur une seule jambe et de prendre un air flegme, et il sait que bientôt, dès qu'il ouvrira la bouche et qu'elle s'agacera, il le sera réellement.

« Ava. J'aimerais dire que tu es en retard mais je n'en sais fichtrement rien. » Je t'ai attendue, tu m'as fait peur. Faites qu'elle n'obtienne jamais le don de télépathie, elle non plus. Hazel l'hypocrite qui grignote goulûment le territoire de la louve haïrait qu'on approche du sien. Mais la mer est calme, elle fait danser le bateau et et le port se trouve là, juste à côté, pas besoin de s'inquiéter.

Hazel déjà provoque, donne des idées et regarde comment elles germent dans l'esprit d'Ava.

« Vas-tu me narguer et repartir ? Ou est-ce que je peux t'inviter à me suivre ? »

Il faut en profiter, tant que la milice ne patrouille pas Colombe pour tous les ramener en sécurité. Hazel parfois aimerait protester mais se souvient souvent comme il a peur de mourir comme ce pauvre Raphael Vernes et comme il n'aimerait guère que la louve en profite pour déguster son propre repas inopiné. Mousse serait si triste, tellement triste. Il prend pourtant le risque de l'amener avec eux, et Mousse cette fois bien éveillé d'une main salue Ava et de l'autre tient le bout de pantacourt d'Hazel pour rester proche. Il a raison, il ne faudrait surtout pas qu'il se laisse semer tandis qu'ils commenceront à marcher.

Car Ava n'oserait pas venir briser son cœur elle-même et les abandonner là, n'est-ce pas ?

Elle approche sans le dépasser, elle s'arrête sans faire demi-tour. Hazel la regarde et prend le temps de laisser se balader ses yeux ; elle s'est changée, plus à l'aise ainsi ou rien que pour lui ? Face à une louve si vorace Hazel est bien forcé de se nourrir des miettes et de se poser mille questions pour se rassasier.

Il remarque la ceinture et son sourire s'agrandit. Il connaît la garde-robe de Fenella presque pas cœur parce qu'elle aime se pavaner et surtout parce qu'elle aime quand il lui fait remarquer ses beaux accessoires. C'est facile de s'entendre avec ceux qui reçoivent les compliments avec tant de joie, Hazel s'attendrit toujours et toujours cherche un détail, un mot, un quelque chose à dire, même si cela concerne la façon dont elle a habillé Arabella ce jour-là.

« Non. », refuse-t-il à l'idée pourtant très censée de la montre. Ava, comme elle est intelligente, et Hazel comme il est stupide. Il ne faut pas trop lui en vouloir de ne pas avoir envie de compter les minutes chaque fois qu'il angoisse un peu. « Jolie ceinture. », flatte-t-il en se demandant si elle sait qu'il sait.

Déjà les crocs se referment dans le vide, font pétiller l'imagination. Hazel se demande quelle bête serait attirée la première par son odeur. Quel genre d'odeur a-t-il ? Il espère quelque chose de boisé, l'odeur de la terre après la pluie peut-être, ou des fleurs entre lesquelles il dort parfois. Sans doute rien d'aussi flatteur en réalité, sans doute se fond-il seulement dans les senteurs des feuilles et de la forêt.

Mousse sent la fraise, lui. Même Hazel qui n'est pas un loup peut fermer les yeux et savoir qu'il se trouve à ses côtés. Le petit familier frémit de toutes ses feuilles pour accueillir la caresse tendre d'Ava qui n'a que de gentilles pensées pour lui.

« Sinon quoi ? », tinte le ricanement de la dryade, qui se moque et qui se plaint. « J'ai envie de savoir ce que tu me feras, Ava. Ne me laisse pas suspendu à tes lèvres. »

Ils avancent. Lentement, parce que Mousse cette fois tient à marcher et qu'il marche à petites foulées, et parce qu'Ava est si frêle, pour une bête sauvage, et que Hazel ne voudrait surtout pas l'essouffler.
Ou peut-être en réalité n'a-t-il juste pas envie d'avoir trop chaud dans ses longues manches. Hazel rêve de pouvoir se baigner au Lagon, si seulement c'était leur destination, si seulement ils avaient le temps et si seulement Ava acceptait de retirer rien que sa veste, de dévoiler ses épaules à nues et de laisser sa robe flotter tel un nénuphar à la surface de l'eau pure. Elle serait si belle, si jolie.

À croire que Monsieur Raisin est doué de télépathie, lui. Grattent, grattent ses griffes et Hazel tourne la tête dans un léger sursaut surpris, tout inattentif qu'il était dans leur promenade silencieuse porteuse de rêveries.

Il est douillet, Hazel. Il n'a pas l'habitude d'avoir mal, il n'aime pas prétendre être résistant. Aïe, il l'aurait dit dans tous les cas, mais là, Monsieur Raisin s'attaque tel un prédateur expert à son point faible, à la chair déjà entamée de morsures d'un tout autre genre et la dryade grimace, siffle entre ses dents, contient son fantasme de saisir le petit familier pour l'envoyer valser dans les buissons.

« Ava- », gémit-il, réclame-t-il, ou peut-être appelle-t-il à l'aide, rien que dans un souffle parce qu'il se retient terriblement fort de devenir moins gentil.

Monsieur Raisin sait-il qu'il est en train d'écorcher des souvenirs qu'il hait, des souvenirs qui ne devraient plus exister, qu'il a enterré telle une multitude de cadavres ? Tout un cimetière, sur les marques laides, tout un pan de son existence que sa famille a choisi de taire passées toutes ces années. Toujours pas la bonne solution, et pourtant elle est ancrée.

Le sourire se perd, les sourcils se froncent. Hazel ne sait pas montrer les babines, ne possède aucune mâchoire puissante à exhiber.

« Toi non plus. », avertit Hazel car jamais il ne veut inviter qui que ce soit dans ces contrées, car c'est aussi dur d'en parler que de le supporter en hiver, lorsque les tiraillements rendent son épaule raide et douloureuse et que de crainte de se faire éventrer il mange le modeste festin honorant l'arrivée de Fjoll.

Ça pique, ça tire. La louve n'a d'yeux que pour le vilain traitement de Monsieur Raisin et pourtant Hazel n'est pas le moins du monde heureux ; tendu comme un piquet, vigilant, il sait que s'écarter trop vite dévoilerait la présence de son secret et de sa pudeur, mais voilà, l'attention d'Ava est sur lui et elle creuse à son tour, enfin.

Fatalement.

Hazel claque sa main sèchement, exactement comme une mère qui empêche son enfant de devenir trop gourmande. L'expression tordue de mécontentement, Hazel s'écarte et contourne d'un pas de biche Mousse qui tourne avec lui, et il place lâchement son protégé tout vert là, entre lui et Ava.

Il feule alors qu'il n'est pas un animal, plutôt une feuille, une fleur, un champignon à la limite, rien de bien intimidant d'ordinaire, sauf si l'on devine les couleurs menaçantes et le poison qui parfois recouvre la surface.

« Je te détesterais si c'était l’œuvre d'un loup, Ava. Ne regarde pas, je ne te permets pas. »

Quelques trous dans son pull, rien de trop grand et pourtant Hazel d'une main remonte le tissu pour en fermer tous les pores vulnérables, toute possibilité de voir, et ne lâche plus. Vilain Monsieur Raisin, il n'a plus envie de lui donner la généreuse grappe qu'il avait préparé pour lui, celle dont l'odeur est cachée tout au fond de son panier.

Tout à coup Hazel bifurque, depuis le sentier principal jusqu'à un sentier plus petit, plus maigre, mais toujours un chemin sûr. Une impasse qui n'apparaît qu'aux curieux ou à ceux qui savent ce qu'ils trouveront tout au bout. Tout cela en silence.

Hazel avance un peu plus vite, un peu devant Ava aimerait-il mais impossible ; Mousse trottine déjà à ses côtés et s'accroche plus fort pour ne pas tomber. Ses feuilles vibrent, il sent la mauvaise humeur de la dryade et un tout, tout petit son, comme un cui cui d'oiseau, pas plus fort et pas plus distinct, perce timidement.

Mousse pourrait tout aussi bien jouer des cordes de la harpe d'Hydre. Hazel consent à ralentir, consent à soupirer pour commencer à relâcher sa véhémente indignation.

« Nous sommes arrivés. », annonce-t-il un brin sèchement, et il s'arrête là, car il n'a rien d'autre à ajouter.

Une souche d'arbre, le tronc échoué juste à côté depuis longtemps, la faute aux intempéries, l'écorce envahie par les plantes diverses et les insectes ; mais la souche, elle, toujours vivace, toujours vivante, nourrie par les racines de tous les autres arbres de la forêt. Bien assez de poésie là-dedans pour qu'un jour quelqu'un en ait fait un autel de bois.

Hazel s'accroupit sans regarder Ava, même si rien de tout cela n'est de sa faute, même si elle devrait avoir le droit d'être curieuse et de demander car Hazel lui ne se prive jamais. La dryade ouvre son panier et déploie la couverture d'un mouvement expert, habitué, effectué cent fois, mille fois cette année et toutes les précédentes –et toutes celles qui feront sa vie entière. Il s'y assoit ensuite, en tailleurs, et Mousse suit pour se mettre sur ses genoux, comme ils ont l'habitude.

« Assieds-toi, si tu as envie. », invite-t-il.

Il sort la tarte et la quiche, les déposent au-dessus de la souche pleine de fleurs qui sortent des stries, juste à côté des vieilles sculptures de bois, toutes petites comme des jouets, comme des figurines pour enfant, qui représentent tantôt l'effigie des Déesses Phys et Sémis, tantôt leurs animaux : la vache, et la louve.

« Je m'amusais de t'amener ici, toi qui est une louve. », commente-t-il avec la tragédie de l'observation calme et de l'amusement mort. « Tu es ironiquement proche de Phys, du point de vue de ses attributs. Comme une offrande. J'espérais que tu te sentirais insultée. »

L'expression fermée mute en un long soupir. Hazel pose le regard sur Mousse qui se roule en boule entre ses jambes croisées, qui lui caresse la cheville avec ses petites mains en feuille pour l'apaiser, comme si c'était lui avait besoin d'être bercé pour s'endormir.

« ... Une question. », souffle-t-il finalement. « Une seule, formule-la bien, j'y répondrai avec la plus cruelle des précisions. Ne la pose pas si je ne t'intéresse pas. »

Son regard trouve la force de se lever, la volonté de se poser sur Ava sans lui reprocher l'accident, son observation, sa question innocente. Réaction un peu violente mais pas brutale, Hazel a conscience d'avoir interpellé. Il serre les poings, doucement, espère silencieusement un peu de pitié.

Les mots fanent et les pétales tombent à l'intérieur de sa gorge. Hazel déglutit et la colère finit de mourir pour déjà, si vite, laisser place à la culpabilité. La froideur des cœurs ne lui convient guère, Hazel ne sait que s'enflammer et puis regretter les cendres juste après. Plus fort que lui, sur le moment, pas de pensées, pas de délicatesse, alors-

« Je comprends. »

-Il comprend.

Mais ce n'est pas aussi simple, quand on titille sans cesse les tourments des autres et qu'on rejette les siens jusqu'à refuser les autres. Hazel formule le silence et la honte tandis qu'Ava devine ce qu'il est en réalité et pourquoi il joue autant des mots doux. Plantée devant lui la voilà à présent qui le saisit et secoue toutes les bêtises qui font saigner son crâne. Premier réflexe terrible pour la dryade que celui d'agripper en retour son col, pour empêcher, une fois encore, d'être dévoilé.

Son cœur cesse de battre, Hazel retient son souffle, sa respiration. Proche, beaucoup plus qu'il n'en a jamais donné la permission, et malgré tout cette fois il ne pose aucune interdiction.

Pas besoin, de toute façon. L'instant d'après le voilà repoussé et Hazel se rattrape comme il peut, essaye de ne pas trop bousculer Mousse qui tangue telle une barque en pleine mer, tant et si bien qu'il décide de glisser et de s'échapper pour rejoindre Monsieur Raisin à la table des dégustations. Il se débrouillera, il saura retourner chercher au fond du panier une grappe de raisins pour la présenter à Monsieur Raisin et l'échanger contre un bout de quiche. Lui, au moins, aura tout le loisir de vénérer les déesses en mangeant à leur côté au lieu de se laisser envahir par des émois inexpérimentés.

Hazel pendant ce temps le visage baissé ose à peine regarder, et néanmoins remarque la queue de la louve s'agiter, les oreilles remuer. Il déchiffre mieux la louve que l'humaine, mais il aimerait savoir lire les deux et conjuguer tous les temps pour deviner combien de fois il devrait dire désolé.

Pas cette moue, Ava. Elle lui écorche le cœur, elle le fait se sentir coupable, il ne sait plus réfléchir et il n'arrive plus à savoir pour son propre bien s'il est allé trop loin ou si comme souvent c'est la louve qui mord et qui couine trop fort.

« Ava. », appelle-t-il doucement, insolent, la queue qu'il n'a pas entre les jambes.

Il approche dans son dos, vient s'accroupir assez proche pour se demander si elle est tentée de tendre le bras et de planter ses griffes dans sa gorge. Hazel dévisage la façon dont la louve massacre les insectes innocents et devine que oui.

« Ne tiens pas ta parole, Ava. Je n'ai pas envie d'être dévoré par d'autres loups que toi. J'ai envie de continuer de te demander. »

Un flottement, pas exprès, il cherche encore les mots, il ignore complètement lesquels seront les bons, il ne la connaît pas encore, pas assez, c'est sa propre faute de ne pas avoir accepté de lui rendre la pareille. Qui sait quels secrets ils se seraient confiés s'il avait seulement tenu sa main pour l'écarter, s'il avait parlé plus doucement ?

« Ava. Ava. »

Il approche une main. Pichenette insolente, détestable, sur le bras de la louve pour qu'elle délaisse les insectes et dirige sa colère sur lui. Qu'elle craque.

« Demande-moi encore. Je te dirai ce que tu veux savoir. »

Et même si elle lui a demandé de ne plus jamais rien demander, il demande.

« Pardonne-moi. Agresse-moi, ne m'ignore pas. »

Seconde pichenette. Hazel en demanderait presque à mourir, lui qui a la chair si tendre, une biche par nature, pas un loup puissant ; reste à découvrir, peut-être, si son propre sang pourra le guérir suffisamment rapidement.

Le poil hérissé, presque comme un chat, cruellement indifférente également, mais Hazel n'a en réalité  aucune affection particulière envers les chats indifférents –les laissent vivre de leur côté car c'est là leur souhait– ; et c'est précisément pour ça qu'il sait.
Ava, loin, très loin de ce qu'elle prétend, beaucoup plus attentive qu'elle ne le croit, tragiquement vigilante aux mots qui l'effleure. Elle fait le dos rond, elle gronde, elle tue les insectes plutôt que Hazel, parce qu'il y a quelque chose à pardonner et que si ce n'était pas le cas elle n'aurait rien eu envie de savoir de lui et qu'elle ne se serait guère souciée de l'accident.

Les mots qu'il faut déchiffrer. Hazel manque d'échouer, hésite presque à se lever et à la laisser comme elle le supplie presque. Si elle ne veut rien savoir alors il ne dira rien, néanmoins il refuse de la laisser mêler sa piété à ces histoires naïves ; Sémis et Phys soupirent-elles de là où elles se trouvent ? Trouvent-elles le moindre intérêt à regarder l'un de leur protégé se dépêtrer avec une louve qui leur montre toujours les crocs en pensées ?

« Ne mélange pas tout. Je demanderai pardon à Sémis d'avoir mal prié et de t'avoir fait passer avant elle. Mais je dois aussi te demander pardon à toi. C'est trop facile de tout donner aux Anciens. Pardon, Ava. »

Pichenette, pichenette. Hazel lit les fêlures et décrypte les codes entre les mots, entre les cadavres d'insecte. Elle tend les jambes et étend son carnage, Hazel culpabilise de cela également.

Elle lui attrape la main.

Trop de douceur, Hazel se fait couper le sifflet et sa bouche s'ouvre sans plus se fermer. Il aurait été intéressant d'être intelligent, mais Hazel sous la surprise ne l'est décidément pas : la louve n'a qu'à le guider et la stupide brebis est menée au sacrifice sans réagir jusqu'à ce que la douleur perce.

Un glapissement lui échappe et Hazel cherche d'abord à retirer sa main, mais l'instinct de survie survient trop tard et ne fait qu'aggraver : il aide à percer la peau et encourage le rouge à tracer ses sillages le long de son bras.

La dryade se tient le poignet, tape la terre avec le pied dans un grognement étouffé ; et puis relâche sa respiration et tous ses muscles quand les crocs piquent une dernière fois pour se retirer. Hazel ramène sa main à lui tel un trésor très précieux et dégoulinant avec de grosses grimaces qui creusent vilainement les traits de son visage.

Douillet, Hazel.

« Tu es folle. Mais je suis stupide. Aïe, Ava. », reproche-t-il.

Ça brûle, mais ce n'est pas du feu. Hazel souffle avec précaution, une fois, deux fois, et la troisième de petites lumières comme des lucioles jaillissent de ses lèvres pour se poser sur les plaies ouvertes. Sa propre magie sur sa propre main ; elle guérit, lentement mais à vue d’œil, et la douleur s'estompe progressivement et ne laissera bientôt plus que des cicatrices.

En attendant, Hazel souffle encore et multiplie les lucioles, et de petits filets d'eau semblent naître de l'air pour tournoyer autour de lui et suivre le courant jusqu'au rouge frais. Sa magie est lumineuse, une signature délicate toujours présente mais parfois discrète, tout dépend du sort, de sa complexité, de sa nature.

« Tu sais pourquoi je suis stupide ? », continue-t-il de lui parler malgré les avertissements, et son introduction parle d'elle-même. « Parce que tu vas devoir me l'arracher, cette main. Et peut-être me courir après pour y arriver. »

La douleur l'agite, le rend plus bavard, le fait moins culpabiliser. Elle s'est vengée, Ava, maintenant il a le droit de la pousser pour de vrai, d'essayer de lui faire tourner les yeux, de croiser son regard, de panser sa blessure à elle.

« Si je fuis, tu me laisseras partir. Et si je te pousse et que je m'écarte ? Et là, Ava ? Essaye de ne pas attraper ma gorge. Je ne veux pas mourir. »

Et la biche pleine d'espoir pousse la louve pleine de colère, comme promis.

La victoire, là, à portée de main, même si elle a été ensanglantée pour cela. Le sourire de Hazel revient, presque malgré lui, c'est que s'il crie victoire trop vite il craint de donner envie à Ava de la lui refuser, finalement.

« Est-ce que ce n'est pas déjà ce que je fais ? », ose-t-il jouer, timidement, en lui faisant plaisir, mais en étant aussi un peu sincère. Hazel jamais ne prononcera je t'en supplie, il lui faut bien garder un bout de fierté ; toutefois difficile de nier. Il s'arrange pour trouver d'autres moyens, pour dénicher les chemins détournés, pour se montrer juste assez stupide et charmant pour donner envie de céder quand il supplie demande.

Il pousse les limites, Hazel. Il pousse aussi tout court, la fait tanguer mollement car elle refuse tout autant de résister que de lui donner ce dont il a envie. Le terrain devient familier, la dryade refuse de s'arrêter –au pire saignera encore un peu, au mieux pourra courir de toutes ses forces.

Et l'entre-deux, alors ? Celui où Ava s'arrange pour être exactement ce qui l'amuse le mieux : surprenante ?

Elle bondit et Hazel oublie de s'écarter. Il tombe à la renverse, Ava à sa suite, mais elle a le contrôle et lui ne l'a pas. Piégé, ses longs cheveux verts en éventail autour de sa tête, son regard écarquillé comme une biche qui vient de marcher sur un piège à loup –ha.

Elle ne lui donne pas ce dont il a envie, ou peut-être que si ? Le cœur palpite, le regard devient fébrile, Hazel serre les dents et s'interdit de dévier, de regarder, le corps qui ne lui appartient pas, ce qu'il n'a pas envie de prendre car il ne se contentera de rien de moins que du cœur, pas d'un coup de tête, pas du seul souffle au-dessus de lui et de ses propres palpitations nerveuses au creux de sa poitrine.

Hazel en cet instant adore la malice de Lochlan et jalouse les regards plein d'étoiles de la louve, ces étincelles tristes et enragées qu'il suscite auprès d'elle, plus important encore ceux auxquels la dryade n'a pas le droit.
Comme elle est calme, comme elle se fiche qu'il n'essaye même pas de résister. Hazel ainsi n'a pas envie de la prendre et pas envie de se donner.

Quelle envie, alors, est avouable, en cet instant.

« Je veux seulement t'embêter, Ava. » Je veux seulement que tu me regardes.

Quelques miettes pour tenir et continuer d'espérer. Quand se lassera-t-il d'essayer, il l'ignore, quand acceptera-t-il que la cause est perdue, qui sait.

Elle respire, elle vit au-dessus de lui, tout proche mais inatteignable, Hazel ne prendrait jamais le risque d'essayer, même pas de l'effleurer, surtout pas avec ses mains sales et pleines de sang –il en oublie qu'il a mal, que ça pulse sous les cicatrices des crocs. Oh, peut-être aimerait-il ne pas guérir, finalement, en garder un souvenir.

« Ne me parle pas de feu. », réclame-t-il et interdit-il, sans véhémence cette fois, il ne veut pas encore la blesser et il ne veut pas être blessé non plus.

Peine perdu. Les doigts l'effleurent et Hazel comme lorsqu'il plonge sous l'eau oublie qu'il a besoin de respirer pour vivre, bloque sa respiration, refuse d'appuyer sa joue là où le fantôme du passage d'Ava picote et lui dit pas assez.

S'il oublie plus longtemps de respirer il mourra même avant le premier jour. Devenu trop bête pour trouver les mots pour répondre, Hazel reste silencieux et inspire tout à coup, comme un noyé discret, quand elle s'écarte enfin.

Louve ou sorcière, quelle différence, il aimerait se laisser ensorceler. Hazel retrouve sa contenance en retard, se redresse tant bien que mal, silencieux ; que c'est dur de constater ses propres émois et de les déchiffrer alors qu'ils s'éternisent car ils n'ont pas fini de parler. Il faut tout faire à la fois, tout comprendre avant de dire le mot de trop, de réaliser trop tard.

« Vraiment ? », gagne-t-il du temps. Hazel penche la tête, son regard coule sur son propre bras plutôt que d'affronter celui d'Ava, trop proche, et le sourire revient comme un spectre, pas tout à fait là mais pas tout à fait disparu non plus. Sa main abîmée mais presque guérie, le rouge figé, qui sèche déjà, trace sa blessure par-dessus sa manche.

Juste au-dessus du coude. Le biceps, puis l'épaule, et sa main s'ouvre comme pour mimer l'explosion de chair tordue, avant de tapoter la base de son cou, et juste un peu au-dessus. Elle lui demande beaucoup.

« Tu peux regarder. Je ne t'empêcherai pas. », autorise-t-il finalement mais défie-t-il également.

Comment compte-t-elle s'y prendre, la louve ? Hazel n'a pas l'intention de se déshabiller, pas si elle ne le fait pas, pas si elle ne le demande pas. Et même là, même si elle fait et qu'il se laisse faire, même si elle demande et qu'il s'exécute, il clarifie en invoquant toute la douceur du monde, parce que ce n'est pas un feulement mais une supplique, encore une, et qu'il ne la laissera pas franchir cette ligne-là.

« Ne me touche pas, s'il te plaît. »